Понедельник, 06 Август 2012 22:02

Живёт любовь!

Автор 
Оцените материал
(0 голосов)

Покуда длится путь земной,
вы слухам обо мне не верьте.
Живу с любимою женой
И доживу, даст бог, до смерти.

В моей душе всегда живёт
бездонность неба и дорога.
Живёт любовь! Её так много,
что сердце от избытка жжёт.

Тогда рождаются стихи.
В них грусть дождя и шёпот ивы.
Лишь от любви стихи стыдливы.
Лишь от любви стихи тихи…

                     * * *

Вот и лето прошло…
    Арсений Тарковский

Кончается лето. А кажется, только
вчера
с весенним рассветом земля
распустилась садами.
Но всё это в прошлом, и, значит,
настала пора
Встречать свою осень и мериться
с прошлым годами.
Кончается лето. А я всё надеждой
живу.
Надеждой в прекрасное
непреходящее лето.
И грустно смотрю на цветы и седую
траву.
Осенняя грусть – это всё же плохая
примета.

А вечные звёзды мерцающей тайны
полны.
И вечное солнце всё так же пылает
и греет.
А жизнь моя вся в ощущении
вечной весны.
И вечная мгла от огня моей жизни
светлеет.

                    * * *
Что же прикажете делать с моим
неугомонным и ветреным сердцем?
Спрятаться негде. И некуда деться.
Вот и приходится мучиться с ним.

Вот и приходится каждый свой шаг
Мерить и болью, и гневом,
и страстью.
Это зовётся, наверное, счастьем.
Это зовётся, да сердцу-то как?

Так и дожили мы с ним до седин…
То зарыдает, а то вдруг ликует.
Всё сквозь себя пропускает.
Рискует
вдруг разорваться.
А как я… один?   

                  * * *  
Когда вскипают страсти,
когда гудит набат,
тот, кто сейчас у власти,
ни в чём не виноват.
Мы все ему служили
и обрекли на власть.
И честью дорожили,
да честь нам не далась.

Насилье и бессилье…
Что делать?
Чья вина?
Россия ты, Россия,
родная сторона…

            * * *
Птицы тянутся на юг –
вереницы… вереницы…
Осень к нам пришла, мой друг,
Вот и улетают птицы.

Только серый воробей
никуда не улетает.
Он своё гнездовье знает –
Царь деревьев и полей.
Я взираю с высоты
недостроенного дома.
Слава богу! – всё знакомо.
Только мало красоты.

Только мало красоты –
значит, нечем любоваться.
Но хочу тебе признаться:
свет в окошке – это ты.

И как птице-воробью
никуда лететь не стоит.
Мне бы только дом достроить.
Там гнездо своё совью.


         МЕЖСЕЗОНЬЕ
А у нас – холодный дождь.
А у нас и грязь, и сырость.
Ну и время! Небо сплошь –
мрачная густая серость.
А я жажду перемен.
Жажду солнечной свободы.
Жажду свежести. Взамен –
только каверзы погоды.

А когда придут снега –
Спрячут всё, что спрятать можно.
Межсезонье.
А пока
беспросветно. И тревожно.

         * * *
Светает поздно.
Темнеет рано.
Сегодня звёздно.
Вчера – туманно.

Сегодня тает.
А завтра – вьюжно.
Никто не знает,
Что сердцу нужно.

Понять и верить –
Такая малость!
Но как измерить
И скорбь, и радость?

Сегодня – рано,
А завтра – поздно.
Всё без обмана.
Всё так серьёзно.

И только сердце
Не изменяет.
Всё принимает.
Всё измеряет.

              * * *
Гроза подступает. Возможно,
Опять повторяем азы –
Растерянно и тревожно
Мы ждём приближенье грозы.

Как в хронике киноленты,
Дохнуло судьбой горячо.
Гроза подступила.
Так с кем ты?
С Россией.
С кем же ещё?

          * * *
От старых вожжей
До новых вождей
То пряник, то кнут.
И каждый ох крут:
То в пропасть, то ввысь.
И всё это – жизнь.

         * * *
Было или не было?
Молодость, ау!
Были все и небыли
Канули в траву.
Солнечным осколочком
Прочертило путь.
Годы, как по полочкам.
Вспомнить – не вернуть.


           ИНФЛЯЦИЯ
Держу я деньги в кулаке.
Чтоб вы понять могли:
В моём дырявом кошельке
Не держатся рубли.
Карманы в брюках, так они
Сплошное решето.
И в эти пасмурные дни
Я стал носить пальто.
В пальто карманы – хоть куда.
В них тринькает металл.
Хотя с монетами – беда.
С монетами скандал.
Их набралось на триста грамм.
А может – полкило.
Трещат карманы, и по швам
Пальто моё свело.
Но это всё-таки пустяк.
К чему печальный тон?
Я разрешил проблему так:
Купил на все батон…
               * * *
Я познать всё на свете стремился.
Я пытался до сути дойти.
А в руке оказалась синица.
Я подбросил её – ну, лети!

Но синичка не хочет свободы.
Ей и сытно в руке, и тепло.
Видно, птичкам подобной породы
время к звёздам лететь не пришло.

Где-то в небе журавль летает.
Чёрной точкой парит вдалеке.
Может, тоже о хлебе мечтает,
да журавль не вместится в руке.

Всё на свете познать невозможно.
Но тревожно на сердце. Тревожно.

                    ДУША
Душа! А что это такое?
Мы восклицаем иногда:
ах, дайте для души покоя!
А ведь покой души – беда.

Не зря зовётся равнодушной
душа молчащая, когда
Вокруг и холодно, и душно,
когда приходит вдруг беда.

Душа – и в радость нам, и в горесть,
пока не превратимся в прах.
Душа – да это наша совесть!
А совести в покое – как?

А совесть сопереживает:
Душа ликует и страдает.

Прочитано 898 раз
Цирлинсон Александр

Александр Матвеевич Цирлинсон родился в г. Запорожье в 1935 году. Детство и юность провёл в г. Новокузнецке. С 1960 года живёт в г. Новотроицке. Служил в рядах Советской армии, работал электриком, конструктором, аппаратчиком химического производства, был спортивным работником.
Член Союза писателей России, автор полного перевода сонетов У. Шекспира, поэтических книг «Осенняя нежность», «Часы благополучья», «Вечная смута», «Високосный год» и др.

Другие материалы в этой категории: « Ночные слова Расти, душа »
Copyright © 2012 ГОСТИНЫЙ ДВОР. Все права защищены