Аврутин Анатолий

Аврутин Анатолий

Анатолий Юрьевич Аврутин родился в 1948 году в Минске, окончил Белгосуниверситет. Автор 20 поэтических книг, изданных в России, Беларуси и Германии. Главный редактор журнала «Новая Немига литературная», в 2005 – 2008 гг. – первый секретарь Правления Союза писателей Беларуси. Публиковался в «Литературной газете», «Дне поэзии», журналах «Москва», «Наш современник», «Молодая гвардия», «Юность», «Нева», «Аврора», «Невский альманах»,  «Сибирские огни», «Дон», «Подъём», «Литературный европеец» (Германия),  «Пражский Парнас» (Чехия), «Венский литератор» (Австрия), «Альманах поэзии» (США) и др. Член-корреспондент Академии поэзии и Петровской академии наук и искусств.
Лауреат международных литературных премий им. Сергея Есенина и им. Симеона Полоцкого, российских премий им. А. Чехова, им. Б. Корнилова, им. Н. Минского, «Русь единая», премии им. «Молодой Гвардии» (Украина) и др. Название «Поэт Анатолий Аврутин» в 2011 г. присвоено звезде в созвездии Рака. Живёт в Минске.

Пятница, 20 Май 2016 22:01

Вдали от России

           ПРЕДШЕСТВЕННИКИ

Вы, наверно, о нас?.. Мы
              степенной походкой пройдём
Мимо вспомненных дат, мимо
                   праха великих сражений.
Может, шли мы неверно
             объявленным «верным путём»,
Но мы видели свет... И казался
                        нам сумрачным гений...

Суббота, 06 Декабрь 2014 15:09

«Мне мама Пушкина читала…»

                            * * *
Я иду по земле...
                       Нынче солнце озябло...
Перепутались косы на чахлой ветле.
За спиною –
                котомка подобранных яблок,
И я счастлив, что просто иду
                                          по земле.
Что могу надышаться –
                            без удержу, вволю,
Что иду,
               отражаясь в болотце кривом,
Мимо русского леса,
                              по русскому полю,
Где мне русский журавлик
                              помашет крылом...

Пятница, 21 Декабрь 2012 20:58

Стихи в Россию

                          Станиславу Куняеву
По пыльной Отчизне, где стылые
дуют ветра,
Где вечно забыты суровой
судьбины уроки,
Бредём и бредём мы…
И кто-то нам шепчет: «Пора!
Пора просыпаться…
Земные кончаются сроки…»

Copyright © 2012 ГОСТИНЫЙ ДВОР. Все права защищены